Quedarme ahí, clinic en la cocina. Envolver palabras, order con las manos, probando aquí y allí, manchándome los dedos, saliéndome de los filos. Perdiéndome en esos versos caprichosos rescatados en recetas ajenas que me gustaron**

“Que antes de freir en nuestro estribillo favorito, me abraces, rojo, fuerte las letras, los secretos y todo lo demás”

Mezclando ingredientes, remover y ni siquiera poner a punto de sal. Sin mantel. Regado.

“Que en el postre venga la paradoja. Cuarenta grados más allá de la ventana y nosotros empeñados en hacer hervir el suelo de parquet en vez de buscar un helado de siesta.”

Dejarme soñar en el delirio de los demás.

**(con las palabras de El hombre que)