Lo vi en el espejo. Lo miré. El aire nómada que me empuja. El anclaje que me fija. Esa otra parte. El toque salvaje. Los puntos suspensivos, por toda la cara. El guiño de los años y el brillo pícaro, sólo a medias. Y no se volvió borrosa la imagen.

No recuerdo dónde lancé la moneda, pero como un tesoro guardo cada uno de nuestros paseos, la casa de Yang, entre la segunda y la tercera; la boca abierta en mitad del escenario de la gran manzana, aquella mañana perdidas en las calles de Chinatown, el olor y la luz de los “18 miles of [...]